Cromañón 2141

Cromañón se llamaba la disco donde un incendio provocado por una bengala, mientras tocaba Callejeros, dejó un saldo de 194 muertos. A casi una década del hecho, Cromañón, desde entonces, es sinónimo de negligencia, impunidad, vista gorda, falta de controles y la famosa “ausencia del Estado”. Creíamos que una de las mayores tragedias evitables ocurridas en el país no se repetiría. Que se ajustarían controles, que se tomaría conciencia, que muertes en vano no volverían ocurrir; pero no. Todos los días hay muertes evitables producto de la inseguridad. En las rutas, en las calles, en los trenes y en edificios también.

Pasa lo de Once y mueren 52 personas aplastadas en una formación ferroviaria.

Empresarios inescrupulosos, millonarios aportes del Estado en subsidios nunca justificados. Cromañón se repite. El eterno retorno de la estupidez humana, del “no pasa nada”, “fijate cómo arreglamos”, “comprá el más barato”, frases de la República Cromañón, las que utilizamos como axiomas. Y cuando los hechos malditos ocurren miramos al Estado y lo señalamos como culpable. A nosotros, como sociedad, nunca.

Hace un año, en Salta 2141, Cromañón volvió con el rostro de siempre. Vecinos, mayoría de inquilinos jóvenes, estudiantes, ya no soportaban el olor a gas que llevaba días, meses. Convivían con el aroma maldito, el perfume que presagiaba lo peor.

Reunión entre el consorcio y la administradora del edificio. “El arreglo cuesta tanto”, “es mucho”, “¿cuánto decís que sale el regulador?, ¿y una válvula?”, “¿más barata no hay?”, “fijate”, “manejalo”.

Privatizaciones dudosas.

El eslabón en la cadena de negligencias se puso en marcha. Después, un gasista mete mano. No termina. La mujer del negocio que está enfrente lo ve trabajar con su ayudante en la vereda. Se hace de noche. “Se iluminan con el celular”. La mujer cierra su negocio con el olor a gas en sus narices: “En cualquier momento volamos todos”. A la frase le sigue un puñado de días.
Cromañón está otra vez.

Interviene otro gasista. “Se quedó con la llave en la mano cuando hizo fuerza”. El “sonido a turbina de avión, como un zumbido”, es la frase con la que la mayoría describe minutos después de la explosión lo que se había escuchado antes.

Cromañón está de nuevo.

Gritos, vidrios por todas partes, llantos, quejas a los micrófonos de los movileros: “Hace media hora que llamé a la empresa y hay un contestador”. Se buscan responsables.

Después, el trabajo invalorable de bomberos, paramédicos, auxiliares, “la solidaridad de los rosarinos”, “los héroes”. Debajo de los escombros, veintidós muertos. Más de cuatro horas para cortar el gas, no hay elementos para interrumpir el suministro.

Y mañana, será porque no hay semáforos, “y en esta esquina siempre pasa lo mismo”.

Porque la rueda del Parque tiene los bulones flojos y “nadie controla”. Un niño cae por el hueco de un ascensor que no tenía habilitación en un barrio Fonavi. El eterno retorno de República Cromañón. Esa pulsión por dejar que las cosas ocurran y ocuparse recién después, cuando ya es tarde.